Chương 9: Nụ cười cuối cùng
Ông cụ ngồi rất lâu, ngắm những tấm ảnh của chị mình. Rồi ông xin Huy in tất cả ra, đủ bộ.
"Để tôi mang về," ông nói, giọng nghẹn. "Để lên bàn thờ ba má tôi, bàn thờ chị Mai. Ba tôi ân hận cả đời vì chưa chụp xong cho chị. Giờ tôi mang mấy tấm này về, thắp nhang, thưa với ba: 'Ba ơi, chị Hai được chụp rồi. Chị cười đẹp lắm ba. Ba yên lòng.' Chắc dưới đó ba tôi... ba tôi mừng."
Huy in cả bộ, lồng khung tấm đẹp nhất, tặng ông. Anh không lấy tiền. "Tụi con chỉ là người bấm máy thôi bác. Người muốn được chụp là chị Mai. Bác mang chị về với gia đình đi."
Ông cụ, trước khi về, còn muốn ghé lại căn biệt thự một lần. Cả nhóm đưa ông đi. Ông run run bước vào ngôi nhà tuổi thơ, mấy chục năm mới trở lại. Ông đi qua từng phòng, chạm vào cây piano, vào cầu thang, khóc.
Tới phòng khách, ông thấy hai tấm hình trên tường — bức chân dung cũ và tấm ảnh mới nhóm Huy treo. Ông đứng giữa hai hình ảnh của chị mình, cách nhau mấy chục năm, và ông chắp tay.
"Chị Hai. Em về rồi. Em xin lỗi để chị ở đây một mình lâu quá. Giờ có mấy đứa nhỏ chụp cho chị tấm hình đẹp. Em mang chị về nhà nghe chị. Về với ba má. Chị hết chờ rồi."
Trong khoảnh khắc đó, một tia nắng chiều xuyên qua cửa sổ vòm, rọi thẳng vào bức chân dung Mai. Và ánh mắt buồn trong tranh — cái ánh mắt mấy chục năm dõi theo từng người bước vào — dường như, trong nắng, đã dịu lại, thanh thản.
Ông cụ mang bộ ảnh về. Nghe nói ông đặt chúng lên bàn thờ gia đình, cạnh di ảnh ba má. Chị Mai, sau mấy chục năm ở lại một mình trong căn nhà hoang, cuối cùng đã về với người thân.
Nhóm Huy sau chuyến đó ít chụp nhà hoang hơn. Không phải vì sợ. Mà vì tụi nó hiểu ra một điều: đằng sau mỗi nơi hoang phế, mỗi "chỗ có ma", có thể là một câu chuyện dang dở, một người đang chờ một điều rất nhỏ. Và ống kính, đôi khi, không chỉ để bắt lấy cái đẹp của sự tàn phai — mà để viết nốt một câu chuyện ai đó bỏ lửng.
Tấm ảnh Mai cười, Huy vẫn giữ một bản. Anh không đăng nó lên đâu. Đó không phải ảnh nghệ thuật để khoe. Đó là một lời hứa đã được hoàn thành — dù muộn mấy chục năm.