Chương 3: Lời nhờ vả nghiệt ngã

Những ngày trước đám cưới, tôi gặp Thủy — cô dâu của Khải — vài lần để chuẩn bị.

Tôi đã chuẩn bị tinh thần để ghét cô ấy. Nhưng tôi không ghét nổi. Thủy đúng như Khải nói: dịu dàng, chân thành, và rõ ràng rất yêu anh. Cô ấy nhìn Khải bằng ánh mắt mà tôi hiểu rõ — ánh mắt của một người đang yêu say đắm. Và Khải cũng nhìn cô ấy như vậy. Họ hợp nhau, hạnh phúc bên nhau một cách tự nhiên.

Thủy rất quý tôi. "Anh Khải kể về chị nhiều lắm. Anh ấy bảo chị là người bạn tốt nhất của anh ấy, là người em cũng nên thân thiết. Em mừng vì anh ấy có một người bạn như chị."

Nghe cô ấy nói, tôi vừa cảm động vừa chua xót. Nếu cô ấy biết "người bạn tốt nhất" này đã thầm yêu chồng sắp cưới của cô ấy mười năm, liệu cô ấy còn quý tôi không?

Nhưng nhìn Thủy, nhìn cách cô ấy yêu Khải, tôi nhận ra một điều: cô ấy xứng đáng với anh. Cô ấy dám yêu, dám thể hiện, dám trao đi. Còn tôi, mười năm qua, tôi chỉ dám yêu trong im lặng, trốn sau hai chữ "bạn thân". Tôi đã có mười năm, có vô số cơ hội để nói, nhưng tôi đã không đủ can đảm. Tôi không thể trách ai ngoài chính mình.

Có lẽ, tình yêu không phải là ai quen trước, ai bên cạnh lâu hơn. Tình yêu là sự can đảm trao đi. Và tôi đã không đủ can đảm.

Đêm trước ngày cưới, tôi ngồi một mình, lần giở lại mười năm kỷ niệm với Khải. Những tin nhắn, những tấm ảnh, những lần đi chơi. Tất cả đều đẹp. Nhưng tất cả đều chỉ là tình bạn trong mắt anh. Tôi đã sống mười năm trong một câu chuyện tình mà chỉ có một mình tôi là nhân vật.

Tôi quyết định: ngày mai, tôi sẽ làm cô dâu của anh thật đẹp. Và tôi sẽ dùng ngày đó để nói lời tạm biệt với mối tình mười năm của mình — một lời tạm biệt mà chỉ mình tôi biết.