Chương 5: Khang trở về

Khang thu xếp bay về ngay hôm sau. Cậu là người cứng đầu hơn Vy, và ghét bà Nhàn sâu hơn. Hồi nhỏ, có lần Khang trốn học đi chơi điện tử cả ngày, bà Nhàn phát hiện, bắt cậu quỳ gối giữa nhà suốt một tiếng đồng hồ. Cậu ôm mối hận đó dai dẳng tới tận bây giờ, coi đó là bằng chứng cho sự cay nghiệt của "mẹ ghẻ".

Vừa về tới nhà, Vy đưa cho em xem cuốn sổ kế toán và tờ giấy dán trên tường tầng hai. Khang cầm lấy, đọc, mặt cậu lạnh dần, rồi tái đi từng chút một, mấy ngón tay siết chặt lại.

"Không thể nào," cậu lẩm bẩm, đọc lại lần nữa. "Vậy... vậy tám năm nay bà ấy trả nợ cho ba? Bằng tiền của cái tổ may nhỏ xíu đó? Nhưng còn cái lần bà ấy bắt con quỳ thì sao? Bà ấy ác thật mà, con nhớ rõ mà."

Vy lặng lẽ đưa cho em một cuốn khác — cuốn nhật ký công việc của bà Nhàn mà cô tìm thấy trong ngăn tủ. Cô lật tới đúng trang đề ngày hôm đó, tám năm về trước, chỉ cho em đọc.

Trên trang giấy, nét chữ bà Nhàn viết: "Hôm nay phải phạt thằng Khang quỳ vì nó trốn học cả ngày đi chơi điện tử. Nhìn nó quỳ mà lòng dì đau như xát muối. Phạt xong, dì lên phòng đóng cửa khóc một mình. Không biết mình làm vậy là đúng hay sai nữa. Nhưng nếu dì không nghiêm với nó, thiên hạ lại bảo mẹ ghẻ thả lỏng con chồng cho hư hỏng, cho bõ ghét. Mà nó mất mẹ sớm, thiếu người dạy, dì thương nó lắm. Dì thà chịu tiếng ác, thà để nó ghét dì cả đời, còn hơn để nó hư rồi khổ cả một kiếp. Chỉ mong sau này lớn lên, nó hiểu cho dì một phần."

Khang cầm trang giấy, bàn tay run tới mức tờ giấy nhàu cả lại.

"Bà ấy phạt con," cậu nói, giọng vỡ ra, hai mắt đỏ hoe, "rồi lên phòng đóng cửa khóc một mình?"

"Ừ," Vy gật đầu, nước mắt cũng lăn. "Bà ấy chịu tiếng ác nghiệt suốt bao năm để em nên người, để em không hư hỏng. Rồi bà ấy âm thầm trả ba tỷ để mình còn có nhà mà về. Rồi bà ấy giữ từng tấm ảnh mẹ để mình đừng quên mặt mẹ. Suốt mười lăm năm, Khang à, cái người mà mình ghét cay ghét đắng lại chính là người thương mình nhất trên đời này, chỉ có điều bà ấy thương theo cái cách âm thầm mà không ai nhìn thấy được."

Khang buông tờ giấy, đứng dậy, bước xuống bếp, nơi bà Nhàn đang lúi húi nấu bữa tối. Cậu đứng lặng sau lưng bà một lúc thật lâu, cổ họng nghẹn cứng, không thốt nên lời. Rồi cuối cùng cậu cất tiếng gọi, cái tiếng gọi mà suốt mười lăm năm cậu chưa một lần chịu thốt ra:

"Mẹ ơi."

Bà Nhàn khựng tay. Cái thìa trong tay bà dừng lại giữa nồi canh đang sôi. Bà không quay đầu lại ngay, vì bà không muốn hai đứa nhìn thấy nước mắt đang giàn giụa trên gương mặt mình.

"Ừ," bà đáp khẽ, giọng run run, cố giữ cho bình thường. "Rửa tay đi rồi ra ăn cơm, con. Nay mẹ nấu canh chua, món con thích hồi nhỏ đó."