Chương 7: Phong bì ngả vàng

Một năm sau ngày lá thư được gửi đi, Tuấn cầu hôn tôi.

Anh chọn một nơi đặc biệt: ngôi trường cấp ba của chúng tôi, dưới gốc cây phượng già nơi ngày xưa anh hay ngồi, nơi tôi vẫn lén nhìn anh từ xa. Anh quỳ xuống, và thay vì một bài diễn văn hoa mỹ, anh lấy ra lá thư năm lớp 12 — phong bì đã ngả vàng theo năm tháng.

"Hạnh," anh nói, "mười hai năm trước, em viết lá thư này cho anh, nhưng không dám gửi. Mười năm sau, nó tìm đến anh, và thay đổi cả cuộc đời anh. Hôm nay, ở nơi mối tình của chúng ta bắt đầu, anh muốn hỏi em: Em làm vợ anh nhé? Để chúng ta không bao giờ phải bỏ lỡ nhau thêm một lần nào nữa."

Tôi khóc, gật đầu lia lịa. Cả sân trường, dù giờ chỉ có hai chúng tôi và vài người bạn được mời tới chứng kiến, như sống lại cái không khí trong trẻo của tuổi mười tám.

Đám cưới của chúng tôi, lá thư năm lớp 12 được lồng khung, đặt trang trọng ở một góc. Nó là nhân chứng, là sợi dây duyên nợ, là khởi đầu cho tất cả. Khách khứa ai nghe chuyện cũng cảm động và trầm trồ về cái duyên kỳ lạ của chúng tôi.

Sau này, mỗi khi kể lại chuyện tình của mình cho con cái nghe, tôi luôn nói: "Mẹ đã từng nhát gan, không dám nói ra tình cảm của mình, và suýt bỏ lỡ bố con cả đời. Bài học mẹ muốn các con nhớ là: nếu thương ai, hãy can đảm nói ra. Đừng để nỗi sợ hãi cướp đi hạnh phúc của mình. Mẹ may mắn vì có lá thư và cái duyên trời cho. Nhưng không phải ai cũng may mắn như vậy."

Lá thư ngả vàng ấy, giờ vẫn được tôi giữ gìn như báu vật. Nó nhắc tôi rằng, đôi khi, những điều ta tưởng đã bỏ lỡ, chỉ đang chờ đúng thời điểm để quay lại. Và tình yêu thật sự, dù có đi đường vòng mười năm, cuối cùng vẫn sẽ tìm về đúng chỗ của nó.